Cuba ha recibido a sus mártires, que a partir de ahora estarán más vivos que nunca en la herida patria, y en los dilemas de Cuba como nación. Los 32 nos ven pasar desde sus retratos, junto a las cenizas de todo lo vivido y soñado. Esos rostros detenidos no calculan cuantos dolientes han peregrinado hasta allí para rendirles honores bajo la lluvia incesante y la ventisca.
Un silencio respetuoso dominaba el portalón inmenso de la sede del Ministerio de las Fuerzas Armadas Revolucionarias (FAR). Casi podía sentirse el sonido de las miradas que iban de los familiares de los 32 combatientes caídos en Venezuela, que acaban de situarse frente a altos mandos militares, dirigentes de la Revolución y líderes de organizaciones sociales, al Monu...
En ese torrente de sentimientos que es nuestra Revolución, el cubano se encontró a sí mismo; se expandió de tal modo en su luminosidad que desarrolló, ya para siempre, el poder de mirar al alma de sus semejantes. La revelación fue tan hermosa y definitoria, que para él las fronteras son solo trámites fríos, líneas oficiosas que pretenden distanciar a un grupo de seres humanos...
Otra vez Cuba se abraza desde la rabia, el orgullo, el dolor, para reverenciar la entrega de un grupo de sus mejores hijos. Como herederos de la tradición de un pueblo, recibimos este 15 de enero a los 32 combatientes caídos en heroica defensa de la soberanía de la República Bolivariana de Venezuela.
Por mucho que no se quiera pensar en la madrugada del 3 de enero, la vida y los recuerdos hablan más fuertes. Es como si nos sacudieran la mente buscando respuestas de forma constante. «Caracas está siendo bombardeada», me dijeron, me despertaron de un tirón... Y yo que conozco bien sus cerros y pureza me resistía a creerlo, a aceptarlo.
Hay «algo» indomable y poderoso dentro de los nacidos en esta Isla. Un fuego que perdura en sus entrañas, a veces en ascuas breves, otras en corpulentas llamaradas, pero siempre inextinguible. En la memoria del pueblo, con sus cargas legendarias contra reyes y tiranos, se define como la fragua que templa el espíritu, el impulso que obliga a erguirse aun cuando el horizonte parece cerrarse, o el grito que, ante cualquier amenaza, les despierta junto a los sentidos, bravura de fiera.
Confieso que hoy estoy viviendo un día de mucha emoción, incontenible. Se me hace un nudo en la garganta evitando el llanto. Siento, como propio, el dolor de los padres y madres que aguardan la llegada de los cuerpos de sus hijos asesinados en Venezuela por los yanquis, acribillados a balazos, en una completa desventaja de 32 frente a más de 150 gringos de tropas bien entrenadas, con armamento mucho más potente y protección aérea de helicópteros artillados.
Poner calificativos al recién terminado año 2025, resulta tan arriesgado como nombrar las expectativas para 2026. Irremediablemente, la realidad salta por encima de cualquier pronóstico, tal como lo hace la resiliencia de este pueblo ante crisis de todo tipo, y también nos quedaríamos cortos si buscamos adjetivos para esa valentía colectiva.
Donald Trump está empeñado en provocar un cambio de régimen en Irán: una misión imposible (aunque intentada) por todos los presidentes de Estados Unidos que pasaron por la Casa Blanca en los últimos 45 años.
Para llegar donde Feliciano García hicimos camino por carretera desde Maturín hasta los Barrancos de Fajardo, un pequeño poblado que vive del espigón que lo arrima al río Orinoco. Las dos horas para embarcar el taxi en la chalana es el tiempo de mirar las casas y las gentes. Más allá del cristal, una niña limpia el entorno de su puesto de ventas de aceites, lubricantes, líquidos de freno y aguas destiladas; junto a las estanterías improvisadas está la hermana más pequeña al cuidado de la mercancía, mientras la otra barre en círculos que no terminan nunca y no llevan a la escuela ni al bachillerato y le hunden su tiempo y su vida allí, junto a la carretera y las colas de autos, camionetas, gandolas y jeeps.
